Viajantes na Tempestade

Existem episódios extremamente marcantes ao longo de nossas vidas, raros momentos que, por razões completamente desconhecidas para nós, inscrevem-se em nossas memórias para sempre. Assim ocorre com algumas músicas quando as escutamos pela primeira vez, causam uma impressão tão forte que são capazes reverberar aquele instante para o resto de nossas vidas. E assim foi com Riders on the Storm do Doors para mim. Lembro até hoje, em detalhes, a situação e a sensação quando tive o primeiro contato com aquele inebriante som.

Não sabia quase nada sobre Doors ou Jim Morison, muito menos sobre o Huxley ou experiências com ácido. Porém aquele ruído de chuva e trovões, acompanhado daquelas distantes notas de teclado, soaram para mim como um mundo inteiramente novo. Apesar de vago, o conjunto da música me sugeria um sentido quase tangível. Eu facilmente conseguia imaginar uma cena para aqueles sons: um homem solitário caminhando sob a tempestade a beira de uma estrada deserta. Mais que isto. Eu conseguia imaginar a chuva e o assassino do lado de fora da minha janela.

Era exatamente aquilo que eu e meus amigos queríamos fazer na época, algo que sugerisse universos distintos e palpáveis, oníricos, mas verossímeis. Ainda não sabíamos por que meios iríamos realizá-lo, mas com certeza este era o efeito desejado. A empolgação era imensa, uma corrente incessante de ideias jorrava de nossas mentes para nossas bocas numa velocidade que tornava as primeiras esquecidas no instante seguinte. Ninguém tinha nenhum plano de como colocá-las em prática, o mais importante era como viver aquelas ideias.

Emulados por estes sentimentos, partimos embriagados em direção a toda sorte de aventuras e empreitadas que pudessem culminar em uma experiência autêntica. Escrevemos roteiros, músicas e contos; pegamos carona, experimentamos drogas e acampamos em terrenos baldios; buscamos nas mais diversas fontes inspiração para nossas angústias e desejos de expressão. Porém, apesar de todos os esforços, aquele deslumbramento inicial parece nunca ter sido alcançado novamente.

Pelo contrário, as sensações pareciam esmaecer cada vez mais em relação às experiências anteriores. Como num processo de gradual desencantamento da realidade, passamos a ajustar nossas expectativas às possibilidades mais concretas. Reduzindo nossas ambições ao plausível, e desejos ao provável. Amadurecemos a duras penas, acumulando instrutivas derrotas, mas que deixavam um gosto amargo na boca. Alguns desistiram antes mesmo de tentar, outros, merecedores de toda minha admiração, seguem lutando.

Hoje, quando reflito sobre o mundo de possibilidades que havia na época, um sentimento lúgubre invade minha alma. Porém quando recordo as dantescas tentativas e os mirabolantes projetos, contrastados pelos minúsculos recursos, uma saudosa vontade de tentar novamente parece-me inspirar. Ainda que por um breve momento, reúno forças para debelar a inércia e superar o marasmo. Um lampejo de criatividade parece surgir em meio a uma imensa e escura nuvem de burocracia.

Às vezes trata-se de um mero estalo, sem forças suficientes para desencadear algo maior que uma iluminação parcial da situação. Mas por outras possui a intensidade necessária para me levar de volta para aquele quarto, ao som daquele gotejar constante, marcado pelo ribombar dos relâmpagos, quando tudo ainda era possível e a imaginação não tinha limites.